Questo weekend ti riposi. Dormi, cerchi di non svegliarti alle 5 del mattino come hai fatto durante tutta la settimana. Poi corri. Vai a Battersea a perdere il fiato e forse qualche grammo, con la musica nelle orecchie e i pensieri nella testa. Poi vai a London Bridge a fare una foto, per la tua seconda anima. Gliel'hai promessa. Quando ci andrai e ti farà un po' male, ti pizzicherà il cuore, perché un anno fa eri alle stelle in quel posto e ora non sei proprio alle stalle, ma ci sei stata per un bel po'. Leggerai il tuo libro, immersa a sentire i battiti dell'autore che si mescolano ai tuoi. Speri che gli ormoni si calmino questo weekend, lasciando da parte pianti estemporanei e risse mattutine con il coinquilino che fa domande inappropriate. Andrai a teatro e ti farai prendere, immersa ad osservare tutto e tutti, come se per un attimo ti immedesimassi nella scena e diventassi parte della scenografia. Uscirai con le amiche per assicurarti qualche botta di allegria e qualche risata a crepapelle, di quelle che fanno venire le lacrime agli occhi. Lacrime di ilarità, non di sofferenza. Domenica te la prendi per te. Andrai a vedere la mostra di quell'artista che mette le pecore nel formaldeide. Ci andrai da sola, nessuno vuole venire con te. E tu la vuoi vedere, perché l'alternativa é prendere una pecora, metterla nel formaldeide e usarla come soprammobile chic nella tua sala condivisa. Senti che non farebbe una bella fine. E poi tornerai a casa a piedi, osservando la tua Londra. E tutto questo ti fa stare bene solo al pensiero.
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