La serata australiana mi ha distrutto. Mi sono svegliata al mattino a pezzi. La mia amica mi aveva proposto di andare a giocare a Bingo, si, proprio il gioco dei vecchi, convincendomi con la scusa che si sarebbe cantato. E invece ci siamo ritrovate in un pub pieno di Aussies, con musica che io conoscevo a memoria (tutta ben australiana), a bere blu lagoons e a lanciarci sguardi della serie "ma siamo sicuri che questo popolo sia normale?". Avevano tutti lo stesso accento, tutti la pelle sottilissima piena di nei (perché non conoscono il concetto di crema solare), tutti col solito cappello, i piedi scalzi (percé mai usare le scarpe!) e alcuni si erano portati anche la tavola da surf versione mini. Abbiamo tenuto 3 ore, poi siamo uscite e siamo scoppiate a ridere. Eh no, quello é un continente strano. Io l'ho sperimentato sulla mia pelle. E mentre siamo nel Tubo, le racconto di quel bacio, quel famoso bacio a cui non riesco a smettere di pensare. Cosí dolce, cosí perfetto. Non penso a lui, penso al bacio. E questo probabilmente mi dovrebbe far pensare. Lei mi guarda e sentenzia: "Fra, se si chiama French kiss un motivo ci sarà, no?". E io mestamente annuisco. Si, sicuramente. Sospiro. Arrivo a casa, mi infilo sotto le coperte. E sospiro di nuovo.
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