Je venais tout juste de rentrer à Londres. J'avais dormi qu'une nuit, si passer 4 heures dans le lit s'appelle dormir. A 5 heures du mat, j'ai ouvert les yeux. Même dans le noir, je me réveille, moi. J'ai ouvert les yeux et une phrase est monté à mes lèvres. Il faut que je lui propose d'aller marcher dans un parc. Que moi et lui et la vérité. Et alors, la première chose que j'ai fait c'était d'écrire. Un mail. Forget about love. Ce n'est pas de l'amour. Mais j'ai besoin de cette foutue vérité. Je ne veux pas poser des questions directes. Je vais seulement observer. Les petits mains. Le ride sous l'œil droit. La plie de la lèvre quand il boit. Observer pour avoir cette vérité, qu'il me doit. Même si je suis partie d'où j'étais. J'ai trouvé d'autres bisous. J'ai trouvé d'autres bras qui m'enlacent au petit matin.
C'est dingue. Face à tout ça, moi, je t'ai écrit. Et je t'ai demandé d'aller marcher dans un parc. Moi et toi. Et la vérité entrevue, perçue. Peut-être pas réelle.
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