Un po' di tempo fa, neanche poi cosí tanto tempo fa, ho preso una sbandata, parzialmente corrisposta, per un uomo. Mi piaceva tanto. Sapeva di pulito e io venivo da una storia che di tutto sapeva eccetto di detersivo dei panni. Era un piccolo uomo. Mignon, insomma. Basso, ma non era fatto male. Francese, come piacciono a me. Con un nome che io darei ai miei figli (con un suono cattolico che si intonava perfettamente con le mie reminescenze cattoliche di infanzia e gioventú).
Ma soprattutto, quest'uomo portava (e immagino lo faccia tuttora) i mocassini ai suoi piedi.
Ecco, a me i mocassini non sono mai piaciuti. Ai miei piedi li trovavo scarpe da vecchia. Figuriamoci ai piedi di un uomo. Del mio uomo. Ma tale era lo stordimento amoroso che ai suoi piedi mi sembravano splendidi. Eleganti. Affascinanti. A momenti attraenti.
L'uomo mignon con i mocassini ai piedi mi ha scaricato dopo poco, con storie poco credibili sulla sua incapacità di innamorarsi di qualsiasi donna. Io sono entrata in un tubo nero di tristezza, ma fortunatamente l'uomo non mignon con le scarpe da ginnastica mi é venuto a cercare e mi ha portato all'aperto.
Ma mi é rimasta questa cosa dei mocassini. Per un po' di tempo, appena vedevo un uomo con i mocassini ai piedi fuggivo scandalizzata. Li trovavo brutti, poco virili, addirittura segno di codardia. Poi ho iniziato a riderci su, sempre pero' stando alla larga da chi li indossava.
Quest'anno a Londra, la primavera é la stagione dei mocassini. Sono ovunque. In tutte le vetrine e ai piedi di parecchi uomini che incontro. E la reazione, anche se piú moderata, rimane sempre la stessa. Di fuggire, di girare la testa.
Ma la parte migliore é passare davanti alle vetrine, guardarli e pensare che l'uomo mignon se ne sará sicuramente comprato altre paia. Altri colori. Insomma, altri modelli. Ma io spero per lui che qualcosa sia cambiato per lui. Che qulache luce si sia accesa nel suo cervello. Per il suo bene, molto piú che per quello dei suoi piedi.
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