Ecco si, questo posto non é dettato dagli ormoni, no. Ma lo devo scrivere. Sono tornata a Londra da qualche giorno. Il tempo era bello al mio arrivo, piacevole. Anche il ritorno alla condivisione di intimità del flat sharing non mi ha turbato piú di tanto. Non mi sono neanche lamentata davanti alla nudità del coinquilino. No, serena, diciamo. Ho visto anche poca gente, sono uscita poco. Una vita proprio casalinga. Addirittura, ho cucinato, io, che non cucino quasi mai, perché chi vuoi che abbia il tempo di cucinare e di lavare i piatti. Meglio mangiare tutto crudo, dalla zucchina al pesce. Peró qualcosa era diverso. Si, diverso dall'Italia. Diverso da New York. Si, insomma, gli uomini sono diversi qui. Non sto parlando del mio date attuale (se poi é un date o no, questo chi lo sa, nella tipica tradizione londinese), ma degli uomini che vedo per strada. Sono belli. Sí, sono belli e affascinanti. Di quelli che ti cade un po' la lingua fuori dalla bocca e ti devi un po' contenere. Come sono? Sono alti, sono sempre muscolosi il giusto, hanno i capelli perfetti e, se non ce li hanno, sono rasati a perfezione. E poi profumano. Si, profumano di uomo. Di sicurezza. Di braccia che ti stringono, ti proteggono, ti portano via. Di braccia fra le quali dormire. E sognare. Fare quei sogni dolci, che ne senti quasi l'acquolina in bocca. Ecco, questi uomini li incontri solo a Londra. Mentre vai a lavorare, con gli occhi ancora chiusi. Mentre vai a comprarti il pranzo e non riesci a chiuderti la bocca ogni volta che li vedi. Quando corri nella Tube e ti trovi schiacciata fra loro e le porte. Quando vai a correre al parco, dopo esserti invertita le lenti a contatto, tanto da non vedere quasi niente (ma loro li vedi bene, eccome se li vedi).
Quando sono arrivata a Londra, la mia coinquilina folle e vegana mi ha fornito una pillola di saggezza "ricordati che qui vedrai uomini bellissimi. Ma il 70% di loro é gay". E io, ingenuamente, ma saggiamente le avevo risposto: "E allora? per farsi abbracciare e dormire su due spalle, non bisogna mangiare lo stesso frutto, no?". Parole sante, le mie. Si, santissime. Ci penso sempre quando esco di casa e incontro questi uomini cosí. Perfetti. Almeno all'apparenza. Si, all'apparenza perfetta. A croquer.
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