Le montagne fanno bene. Me lo dice sempre la mia amica. La proteggono. A me non so che effetto abbiano fatto queste montagne. Non erano proprio le mie ben conosciute ed esplorate Dolomiti. Erano delle montagne strane, con pochi alberi, tanti sassi, caldo torrido di giorno e freddo pungente di notte.
Ripeto. Non so che effetto mi abbiano fatto. Ma sento non buono.
Sono rimasta una giornata sola sul cucuzzolo della montagna. Io, le montagne e 4 tende da campeggio. Piú naturalmente le vettovaglie. Non mi sono praticamente mossa. Ho piantato lo sgabello in un punto e lí sono rimasta per ore. A guardare i monti, il cielo, i sassi. Perché questo c'é in Corsica. Non altro.
Ho capito cosa significa essere veramente soli. Quando l'enorme cane bianco si é avvicinato a me, ho capito che non potevo fare niente. O mi mangiava o non lo faceva. Sono qui a scrivere, quindi mi ha risparmiata. Ma ho visto le mia braccia e le mie gambe nella sua bocca, oltre al pezzo di salame che mi era stato attribuito dalla spartizione piú che comunista del pranzo fra i campeggiatori. C'ero io, l'enorme cane bianco e il mio cuore che aveva smesso di battere, piú per stupore che per paura. Niente di piú.
In tutti quei cieli che ho guardato lí fra le montagne, non ho mai pensato a te. Eppure io penso sempre a te. Mai. Pero non stavo in piedi. Mi girava la testa. In continuazione. Forse era perché tu mi avevi temporaneamente abbandonato.
Ecco, le montagne a me forse non fanno bene. Ti cacciano via. Ti fanno sparire dalla mia testa. E io ho bisogno di guardare in alto e vedere i tuoi occhi. Per stare in piedi. Per sentirmi bene.
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